Es wäre gelogen zu behaupten, Geschwindigkeit hätte keinen Reiz. Wer Motorräder liebt, kennt dieses Zusammenspiel aus Leistung, Geräusch, Konzentration und dem Gefühl, mit der Maschine beinahe zu verschmelzen. Ich kannte es sehr gut.
Diese Geschichte spielt kurz vor der Jahrtausendwende. Die stärksten Serienmotorräder lagen damals meist noch in einer anderen Leistungsklasse als heutige Superbikes. Meine Suzuki GSX-R 1100 war auf rund 170 PS aufgebaut. In unserer damaligen Welt war das kein gewöhnlich starkes Motorrad, sondern eine Ausnahme – lange bevor Maschinen wie die Kawasaki Ninja ZX-12R die Maßstäbe erneut verschoben.
Eine alte Start- und Landebahn bei Stettin
Mit einigen Freunden trafen wir uns gelegentlich auf einer alten Start- und Landebahn bei Stettin. Sie lag abgelegen, am Abend herrschte dort nur wenig Verkehr. Genau damit erklärten wir uns selbst, weshalb das, was wir taten, angeblich vertretbar sei.
Wir wollten wissen, welche Maschine schneller war und welche Höchstgeschwindigkeit sie erreichte. Wir verglichen unsere Motorräder, ließen uns messen und tauschten sie manchmal untereinander. Für uns war das nichts Außergewöhnliches. Es gehörte dazu.
Heute weiß ich: Schon diese Sätze enthalten fast alle Rechtfertigungen, die Menschen bei illegalen Rennen benutzen. Abgelegen. Wenig Verkehr. Erfahrene Fahrer. Gute Maschinen. Wir passen schon auf.
Aber geringe Wahrscheinlichkeit ist keine Kontrolle.
Dann fuhr ein anderer meine Maschine
Eines Abends fragte mich ein Freund, ob er meine GSX-R ausprobieren dürfe. Natürlich durfte er. Das hatten wir untereinander schon oft gemacht. Er fuhr zur Startposition, während wir uns an jener Stelle aufstellten, an der die Motorräder bereits ihre höchste Geschwindigkeit erreicht haben sollten.
Zunächst war da nur ein winziger Lichtpunkt in der Ferne.
Dann wurde er größer.
Und schließlich schoss meine eigene Maschine – nach unserer damaligen Messung mit annähernd 300 Kilometern pro Stunde – vielleicht fünf Meter an mir vorbei.
Ich stand wie gelähmt da.
„Scheiße“, sagte ich. „Das mache ich nie wieder.“
Und ich habe mein Wort bis heute gehalten.
Vom Lenker aus hatte alles anders ausgesehen
Nicht, weil an diesem Abend etwas passiert war. Sondern weil ich zum ersten Mal von außen gesehen hatte, was wir tatsächlich taten.
Auf dem Motorrad hatte sich die Geschwindigkeit intensiv, aber irgendwie noch beherrschbar angefühlt. Man sitzt hinter der Verkleidung, konzentriert sich auf die Strecke und spürt jede Bewegung der Maschine. Der eigene Blick wird schmaler – und genau deshalb entsteht die gefährliche Illusion, alles unter Kontrolle zu haben.
Neben der Strecke gab es diese Illusion nicht mehr. Da war nur noch ein Mensch auf einem Geschoss und praktisch kein Raum für einen Fehler.
Ein Tier auf der Fahrbahn, ein technischer Defekt, eine Bodenwelle, eine falsche Bewegung oder ein einziger anderer Verkehrsteilnehmer hätten genügt. Keines dieser Dinge hätten wir vollständig kontrollieren können.
Leidenschaft ist nicht das Problem
Ich erzähle das nicht, um Motorräder oder Menschen zu verurteilen, die Geschwindigkeit lieben. Diese Faszination kenne ich selbst zu gut. Ich erzähle es, weil sich die Grenze zwischen Leidenschaft und Verantwortungslosigkeit vom Lenker aus erschreckend leicht verschieben kann.
Wir glaubten damals, wir würden unser eigenes Risiko eingehen. In Wahrheit nahmen wir uns das Recht heraus, auch über das Risiko anderer Menschen zu bestimmen.
Öffentliche Straßen sind keine Rennstrecken. Menschen, die dort unterwegs sind, haben niemals zugestimmt, Teil eines Wettbewerbs zu werden.
Im zweiten Teil dieser Serie erzählen wir von dem Tag, an dem zwei unserer Freunde gleichzeitig dieselbe Idee hatten – und keiner von ihnen wieder nach Hause kam.
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